Entre el extenso y riqu\u00edsimo elenco de artistas de lo jondo que hoy encontramos a lo largo de nuestra geograf\u00eda, hay una cantaora que no pertenece a las exclusivas y sufridas estirpes gitanas o gitanistas, y cuasi mon\u00e1rquicas de la tragedia y el chispazo frag\u00fcero, de rajo, fuerza y pena abrasadora. <\/p>\n\n\n\n
Ella no naci\u00f3 entre Pavones -que no est\u00e1 mal-, ni los Ortega arrullaron su cante de cuna en alberos sevillanos y cuajar\u00f3n de sangre torera. No. Nuestra cantaora no tiene cuna, ni pasado inici\u00e1tico en el arcano mitol\u00f3gico de sibilas jerezanas de la ga\u00f1an\u00eda, que mamaban la teta del cante en una especie de iluminaci\u00f3n autoreveladora e imposible de transmitir. <\/p>\n\n\n\n
La cantaora no tiene estirpe, ni familia, ni raza que autentifique y d\u00e9 fe de su arte. Pero ella no necesita nada de esto. Pues su cuna, su origen, su tierra, ha sido el comp\u00e1s salino y oce\u00e1nico de las olas atl\u00e1nticas rompiendo en su t\u00edmida mirada de muchacha de hoy, de ahora; de ni\u00f1a andaluza con lunar psicod\u00e9lico. Pero sobre todo, y m\u00e1s que nada, de ni\u00f1a apasionada por el Cante y la M\u00fasica. Y con eso basta.<\/strong><\/p>\n\n\n\n No parece tener perfil de cantaora, sino de perenne universitaria que no acaba de terminar su doctorado. Y sin embargo, su presencia llena la estancia cuando sube a las tablas y se recoloca el flequillo rubio y la ca\u00edda de la falda, y entonces, canta: canta sin el aspaviento impostado ni el retorcimiento cegador del trance arrebatado. <\/p>\n\n\n\n Ella canta, y su voz se convierte en elegante surtidor andaluz de agua limpia y plegaria pagana, al servicio de nuestro Arte, con ese eco c\u00e1lido y profundo de trino estremecedor; no de rel\u00e1mpago aguardentoso de tabanco, o bocinazo cazallero a hora intempestiva, si no como ese trino tan suyo; un trino de nostalgia saetera, soleaera, trino mel\u00f3dico, y pleno de armon\u00eda y gusto musical, que lastima y hiere como aquel pajarillo cantor de los Tientos en la rama de alguna verde oliva. Aunque a ella no le pedimos que se calle como a aquel inoportuno p\u00e1jaro. <\/p>\n\n\n\n Porque bien sabemos los flamencos que su singularidad, su musicalidad \u00fanica nos acaricia el pecho, y consuela la herida fresca y sin cura del amor o de su ausencia. No, que nuestra cantaora no enmudezca. Porque a trav\u00e9s de ese trino lanzado como grito del alma, reencarna y resucita a todos los ancestros y a toda la ralea infinita de cabales, que ahora callan enmudecidos en su tumba, y nos miran silenciosos desde el m\u00e1s all\u00e1 del disco de pizarra y el microsurco.<\/p>\n\n\n\n Cuando derrama su cante, la cantaora refunda y vivifica, recrea y renueva toda una tradici\u00f3n, siempre en aparente peligro de morir sacrificada cual mariposa r\u00edgida en las formas inamovibles del pasado o de aquellos que conciben el Flamenco, y tambi\u00e9n la vida, como una correcta y ordenada reproducci\u00f3n de palos, oles y ayes.<\/p>\n\n\n\n La \u00faltima vez que la vi, entr\u00f3 serena hacia una buc\u00f3lica fuente del Generalife enmudecido y triste del confinamiento, sobre la herida abierta entre la Alhambra y el Albayc\u00edn, que desangra desde entonces a Granada. <\/p>\n\n\n\n Y despu\u00e9s del siempre majestuoso toque de Miguel \u00c1ngel Cort\u00e9s, la cantaora ech\u00f3 hacia atr\u00e1s los calendarios, pas\u00f3 las hojas lentamente, y Chac\u00f3n dej\u00f3 de perfilarse en las estampas y nos mir\u00f3 a los ojos; y volvi\u00f3 Pastora del brazo de Marchena, para pasear juntos por la ahora solitaria y triste plaza del Potro, en un Romance a C\u00f3rdoba de antiguas ferias de Mayo y florecidas sultanas en carroza. <\/p>\n\n\n\n Y se o\u00eda a Valderrama, y a Lole, y a Jos\u00e9, nuestro eterno Jos\u00e9 Monge, y a Fernanda, y a la zambra de las cuevas acalladas por el virus, y los acentos levantinos y la gracia gaditana, y los Caracoles rodando por la calle de Alcal\u00e1. <\/p>\n\n\n\n Y todos los esp\u00edritus que alguna vez cantaron, se agolpaban en el Patio de los Arrayanes para escuchar su antigua voz muerta, renaciendo en los labios de nuestra cantaora. <\/p>\n\n\n\n