{"id":30952,"date":"2018-03-14T16:41:46","date_gmt":"2018-03-14T15:41:46","guid":{"rendered":"https:\/\/secretolivo.com\/?p=30952"},"modified":"2023-01-12T18:19:40","modified_gmt":"2023-01-12T17:19:40","slug":"gabrielillo-enel-cuarto-de-juegos","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/secretolivo.com\/index.php\/2018\/03\/14\/gabrielillo-enel-cuarto-de-juegos\/","title":{"rendered":"Gabrielillo en el cuarto de juegos"},"content":{"rendered":"
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Gabrielillo en el cuarto de juegos<\/h2>\n

por Santiago Alba Rico, fil\u00f3sofo y escritor<\/p>\n<\/div>\n<\/div>\n

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Hab\u00eda una vez un ni\u00f1o que se llamaba Gabriel o Gabrielillo, el\u00a0Pesca\u00edto<\/em>\u00a0para sus pap\u00e1s, el\u00a0Pelus\u00edn<\/em>\u00a0para algunos de sus amigos. Era un ni\u00f1o normal; es decir, excepcional. Era gracioso, bueno, guapo, ingenuo y, como todos, un poco consentido. Estaba siempre maravillado. Le gustaban los peces del mar. Le gustaban los camaleones de las ramblas. Le gustaba el mundo y lo demostraba ri\u00e9ndose a carcajadas ante cualquier figura redonda o peluda o de colores. Estaba siempre como diciendo con la mirada y con los dientes: qu\u00e9 suerte haber llegado a un lugar como este, con cielo y tierra y lenguados y pasteles. A trav\u00e9s de sus ojos, un lugar como este \u2013que llamamos mundo\u2013 a los adultos nos parec\u00eda seguro, hermoso, apetecible, habitable. No es verdad que los ni\u00f1os transporten un mundo nuevo; transportan un mundo m\u00e1s antiguo, antes del Diluvio y de Ca\u00edn, antes de los trabajos y los d\u00edas, antes de la lucha de clases, antes incluso del amor con todas sus perrer\u00edas. Los ni\u00f1os transportan un mundo enteramente a su medida en el que las piedras parecen piedras y las palmeras parecen palmeras y en el que, si en el camino aparece un palo o en la monta\u00f1a una cueva, es porque eso es justamente lo que en ese momento sue\u00f1an o necesitan. \u201cGabrielillo, \u00bfqu\u00e9 has pescado este a\u00f1o?\u201d. \u201cUn rehfria\u00f3\u201d, nos dec\u00eda ri\u00e9ndose con ese acento almeriense que daba a\u00fan m\u00e1s cuerpo a su infancia sin heridas.<\/p>\n

Dentro de ese mundo grande con agua y aire y tierra y fuego, en un rinc\u00f3n olvidado de la muy olvidada Almer\u00eda, Las Hortichuelas ha sido el cuarto de juegos donde varias generaciones de ni\u00f1os han encontrado la felicidad. Cuando estos d\u00edas se dec\u00eda \u201ctodos somos Gabriel\u201d, yo no lo viv\u00eda como un simple impulso de solidaridad abstracta. En los \u00faltimos veinte a\u00f1os he visto a muchos gabrielillos corriendo libres alrededor del Cerro del Aire, explorando libres las ramblas, cazando ranas en las balsas. Mis propios hijos fueron gabriellillos antes que gabrielillo, desnudos e invencibles bajo el cielo m\u00e1s limpio del mundo y en la tierra m\u00e1s \u00e1spera y rotunda, erizada de pitas y chumberas.<\/p>\n

Durante veinte a\u00f1os, decenas de gabrielillos \u2013Juan, Luc\u00eda, Edu, Pablo, Ainara, Sergio, Manolo, M.\u00aa del Mar y tantos otros\u2013 nos hac\u00edan pensar, mientras sac\u00e1bamos las sillas a la plazuela para hablar con Margarita, en ese poema en el que Pessoa describe la concreci\u00f3n gozosa de un reba\u00f1o en el campo: \u201cmucha felicidad desparramada por toda la ladera<\/em>\u201d.<\/p>\n

Hab\u00eda una vez un ni\u00f1o llamado Gabriel o Gabrielillo o\u00a0Pesca\u00edto<\/em>\u00a0o el\u00a0Pelus\u00edn<\/em>. Hab\u00eda una vez un mundo que, adem\u00e1s de cuarto de juegos, albergaba tambi\u00e9n cuartos oscuros. Hab\u00eda una vez, en una de las mazmorras m\u00e1s secretas, una persona dotada de una fuerza sobrehumana. Estos d\u00edas, en Las Hortichuelas, el sentido com\u00fan desbaratado, horrorizado, recordaba una y otra vez la cosa m\u00e1s elemental del mundo: \u201cnadie es capaz de matar a un ni\u00f1o<\/em>\u201d. \u00bfQu\u00e9 quiere decir esto? Quiere decir que la relaci\u00f3n con los ni\u00f1os es la \u00fanica relaci\u00f3n de poder desigual en la que la parte m\u00e1s d\u00e9bil, sin necesidad de defensa, vence siempre. Para derrotar a un ni\u00f1o \u2013no digamos para matarlo\u2013 hace falta una fuerza, s\u00ed, descomunal, un coraje fuera \u2013en efecto\u2013 de toda medida com\u00fan. Los ni\u00f1os, de hecho, sirven para eso: para que no olvidemos que hay cosas que se imponen por s\u00ed mismas y que, por lo tanto, encarnadas como est\u00e1n y concretas como son, no pueden da\u00f1arse sin da\u00f1ar el mundo entero. Los ni\u00f1os \u2013concreciones puras\u2013 son la \u00fanica intersecci\u00f3n universal del sentido com\u00fan humano.<\/p>\n

Ning\u00fan s\u00edmbolo, ninguna bandera, ning\u00fan pensamiento representa a la Humanidad; todos son sustituibles o intercambiables o discutibles. En un ni\u00f1o \u2013en cada ni\u00f1o\u2013 se defiende la \u00fanica posible totalidad; la \u00fanica posibilidad de una universalidad con cuerpo. En las c\u00e1rceles, los peores asesinos saben que ese es el l\u00edmite de todo ego\u00edsmo y de toda crueldad.<\/p>\n

Ahora bien, \u201cnadie es capaz de matar un ni\u00f1o<\/em>\u201d es una frase que, all\u00ed donde un ni\u00f1o realmente desaparece, se voltea enseguida en su reverso tenebroso: \u201ccualquiera puede haberlo matado<\/em>\u201d. Si nadie es capaz, todos pueden; todos podemos. Ese es el horror que se instal\u00f3 durante d\u00edas en Las Hortichuelas. Un asesino de ni\u00f1os no tiene cara de asesino de ni\u00f1os. Un ladr\u00f3n tal vez; y quiz\u00e1s un terrorista. Pero un asesino de ni\u00f1os es como un superm\u00e1n tenebroso e invertido: mantiene siempre oculta su fuerza descomunal, su coraje desmedido. Nos puede haber ca\u00eddo simp\u00e1tico un instante antes de que estrangule a nuestro ni\u00f1o; podemos incluso haberlo amado sinceramente. Esta es la pesadilla que imagin\u00f3 durante 12 d\u00edas este peque\u00f1o pueblo de Almer\u00eda; esta es la pesadilla que se confirm\u00f3 el domingo y su confirmaci\u00f3n fue, al mismo tiempo, un alivio.<\/p>\n<\/div>\n

Hab\u00eda una vez, bajo el Cerro del Aire, donde varias generaciones de ni\u00f1os desnudos hab\u00edan bautizado con sus cuerpos el mundo com\u00fan, una criatura poderos\u00edsima, como en los cuentos antiguos; una persona tan fuerte tan fuerte que era capaz de matar un ni\u00f1o; capaz \u2013a\u00fan m\u00e1s\u2013 de destruir el mundo compartido. Un d\u00eda, a la hora de la siesta, se llev\u00f3 a Gabrielillo \u2013como en un cuento antiguo, s\u00ed\u2013 y lo arroj\u00f3 a un pozo. El d\u00eda anterior hab\u00eda visto a su lado la televisi\u00f3n y por la ma\u00f1ana le hab\u00eda cambiado la camiseta. Cuesta imaginar ese momento \u2013ojal\u00e1 fuera uno solo y breve\u2013 en el que la mujer simp\u00e1tica revel\u00f3 su fuerza descomunal, en el que le cambi\u00f3 la voz y la luz de los ojos; en el que Gabrielillo descubri\u00f3 el mundo paralelo, sin peces ni camaleones, en el que iba a ser estrangulado. Todo lo podemos soportar, salvo la imaginaci\u00f3n. Podemos quitarnos de encima una piedra u otro cuerpo; podemos incluso librarnos de un pensamiento, pero no de una imagen.<\/p>\n

Las im\u00e1genes son las garrapatas de la mente. Y ocurre que todos podemos imaginar \u2013universales concretos como son\u2013 el placer y el dolor de un ni\u00f1o. Todos podemos imaginar el horror del descubrimiento del\u00a0Pesca\u00edto; y todos podemos imaginar las im\u00e1genes que estos d\u00edas han poblado, y a\u00fan pueblan, la cabeza de Patricia, de \u00c1ngel, de su abuela, de Eli, de Antonio Miguel. No pensamos en los ni\u00f1os: si est\u00e1n, los tocamos. Cuando no est\u00e1n, los seguimos tocando con la imaginaci\u00f3n, que son los dedos del pensamiento. Si la desaparici\u00f3n y muerte de Gabrielillo ha generado tanto horror transversal es porque todos podemos imaginar el placer y el dolor de un ni\u00f1o concreto. Bombardear una ciudad es, si se quiere, una acci\u00f3n abstracta; para la imaginaci\u00f3n humana, por muy injusto que parezca, es mucho m\u00e1s grave la acci\u00f3n de matar a un solo ni\u00f1o. No es injusto. Es un hecho. El bombardeo de una ciudad puede matar a 1000 ni\u00f1os, pero solo mata a 1000 ni\u00f1os. El que mata a un solo ni\u00f1o mata a todo el mundo. Es una cat\u00e1strofe antropol\u00f3gica y, sin exagerar, c\u00f3smica.<\/p>\n

La asesina mat\u00f3 a Gabrielillo, que confiaba en ella; mat\u00f3 a su padre, que la amaba sinceramente; mat\u00f3 a su madre, que la defendi\u00f3 en p\u00fablico; mat\u00f3 a varias generaciones de gabrielillos que hab\u00edan jugado antes que \u00e9l en las calles de Las Hortichuelas; mat\u00f3 a Las Hortichuelas, profanadas por esta atenci\u00f3n inesperada y perversa; mat\u00f3 ese mundo antiguo y com\u00fan, antes del Diluvio y de Ca\u00edn, antes de la ciudad y del amor, del que Gabrielillo, con un pez en las manos, pensaba: qu\u00e9 suerte que mis pap\u00e1s me hayan tra\u00eddo a un lugar como \u00e9ste, con cielo y tierra y pulpos y pasteles y cosas redondas y cosas peludas y cosas de colores.<\/p>\n

Para que se entienda: el domingo por la tarde, azotados en Las Negras por un viento feroz, viv\u00edamos todos en otro mundo, en un mundo en el que lo \u00fanico que pod\u00edamos ya desear, lo mejor que pod\u00edamos imaginar se resum\u00eda en este frase: \u201cojal\u00e1 el\u00a0Pesca\u00edto\u00a0estuviera ya muerto cuando lo arroj\u00f3 al pozo<\/em>\u201d. No se puede vivir en un mundo como \u00e9se.<\/p>\n

\u00bfC\u00f3mo castigar a una cosmicida? Quisiera tenerla entre mis manos, torturarla lentamente, mantenerla con vida el tiempo necesario para infligirle un dolor eterno. Pero me doy cuenta enseguida de que nada ser\u00eda suficiente y de que, con las manos manchadas de sangre, seguir\u00eda sediento e insatisfecho. Esta insatisfacci\u00f3n es la ley del mundo en el que Gabrielillo muri\u00f3. No se combate con odio y violencia. Como le explicaba Iv\u00e1n Karamazov a su hermano Aliosha, \u201cno es posible castigar lo que no se puede perdonar\u201d, que es lo que, de otro modo, la belleza moral de Patricia, madre de Gabrielillo, nos recuerda desde el domingo: que el odio empeora el mundo que debemos salvar. El mundo en el que vivi\u00f3 Gabrielillo hasta el 27 de febrero.<\/p>\n

\u00bfC\u00f3mo castigar a una cosmicida? Si la tuviese entre mis manos, la har\u00eda picadillo. Por eso no quiero tenerla entre mis manos. Quiero que est\u00e9 en manos de la Guardia Civil, protegida de nuestro infinito dolor. Quiero ponerla en manos de un juez. Quiero que tenga un juicio justo, con todas las garant\u00edas \u2013incluido un abogado que se tome en serio su tarea\u2013 y, si se demuestra que destruy\u00f3 el mundo com\u00fan, delito tan inconmensurable como las fuerzas con que lo cometi\u00f3, quiero que reciba la m\u00e1xima pena insuficiente, porque todas lo ser\u00edan, de un c\u00f3digo penal sin pena de muerte ni cadena perpetua en el que se contemple adem\u00e1s, al menos como ficci\u00f3n, la posibilidad de la rehabilitaci\u00f3n de la asesina y, por lo tanto, de la restauraci\u00f3n de ese mundo compartido en el que otros gabrielillos podr\u00e1n cazar camaleones, desnudos e invencibles, bajo el Cerro del Aire.<\/p>\n

La muerte de un ni\u00f1o \u2013la muerte de nuestro\u00a0Pesca\u00edto\u2013<\/em>, convergencia de la m\u00e1xima maldad y la m\u00e1xima vulnerabilidad, revela que la existencia humana s\u00ed es una historia de buenos y de malos. Ojal\u00e1 la lucha de clases pudiera explicar esto. Ojal\u00e1 Freud nos permitiera encontrar un sentido o, al menos, un significado. Ojal\u00e1 un Dios o una ley secreta e inflexible. El asesinato de Gabrielillo ha sacado a la luz un mundo un poco menos antiguo que el que amaba Gabriel: despu\u00e9s de las cosas redondas y peludas, pero antes de la raz\u00f3n y la pol\u00edtica. Un mundo en el que un solo malo puede destruir el mundo y un mill\u00f3n de buenos no pueden salvar a un ni\u00f1o. Un mundo, en todo caso, de buenos y de malos. Ah\u00ed estaba la mala mala que fing\u00eda amar mientras meditaba la muerte y que ha acabado matando. Ah\u00ed estaban tambi\u00e9n, muy por debajo, los malos banales que han querido aprovecharse del dolor de las v\u00edctimas (videntes, ladronzuelos, denunciantes fraudulentos); o los malvadillos normales que se han cre\u00eddo buenos y justos cuestionando desde lejos, en las redes, el amor hacia el hijo o culpabilizando sin informaci\u00f3n a los padres (pienso con particular rabia en un estremecedor tuit de la escritora Luc\u00eda Etxebarr\u00eda<\/a>, de una impiedad irresponsable y sin alma); o los pol\u00edticos oportunistas que pescaban votos, y no peces, en el dolor de la gente; o esos periodistas obedientes que, sin escatimar bulos o mentiras, han convertido la m\u00e1xima maldad y el m\u00e1ximo sufrimiento en una golosina medi\u00e1tica. Restaurar el mundo en el que jugaba Gabriel implica tambi\u00e9n cuestionar la actividad carro\u00f1era de unos medios que, en casos como \u00e9ste, de una universalidad desoladora, entorpecen las investigaciones policiales y acosan a las v\u00edctimas; y que, porque hacen eso, da\u00f1an todos los valores que deber\u00edan defender: el derecho a la informaci\u00f3n, el derecho a la intimidad, la seriedad del oficio, el cr\u00e9dito de la verdad, el servicio p\u00fablico.<\/p>\n

Pero est\u00e1n tambi\u00e9n los buenos. Est\u00e1 Patricia, la madre del\u00a0Pesca\u00edto<\/em>, moralmente inmensa, capaz de ver el mundo al margen de su infinito dolor, de llamar a deponer el odio e incluso de compadecer a su exmarido. Est\u00e1 \u00c1ngel, destruido por el dolor y la culpa, una de las personas m\u00e1s buenas y optimistas que he conocido jam\u00e1s, que pide respuestas, pero no venganza. Est\u00e1n nuestros amigos Eli, Antonio Miguel, Roc\u00edo, que han sostenido el mundo antiguo, a punto de desaparecer, con su inteligencia, fortaleza y calidez. Est\u00e1 nuestra familia electiva de Las Hortichuelas \u2013Margarita, Mar\u00eda, Montse, Juan, Manolo y tantos otros\u2013 que nos han recordado con su templanza y hospitalidad que la \u201cEspa\u00f1a profunda\u201d es profundamente antigua, seria y generosa. El mundo com\u00fan es tan fr\u00e1gil que basta un superm\u00e1n tenebroso para destruirlo; es tan verdadero y tan real que hace falta un superm\u00e1n tenebroso para destruirlo. No olvidemos ni una cosa ni la otra. Y traigamos nuevos gabrielillos bajo el Cerro del Aire para restaurar el mundo habitable y feliz de antes del Diluvio.<\/p>\n<\/div>\n<\/div>\n<\/div>\n<\/div>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

Gabrielillo en el cuarto de juegos por Santiago Alba Rico, fil\u00f3sofo y escritor Hab\u00eda una vez un ni\u00f1o que se llamaba Gabriel o Gabrielillo, el\u00a0Pesca\u00edto\u00a0para sus pap\u00e1s, el\u00a0Pelus\u00edn\u00a0para algunos de sus amigos. Era un ni\u00f1o normal; es decir, excepcional. Era gracioso, bueno, guapo, ingenuo y, como todos, un poco consentido. Estaba siempre maravillado. 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