Frutos

Pepe Suero

Pepe Suero

Por Salvador Távora

Lo recuerdo en una noche calurosa de agosto de los años setenta, en esta Sevilla inspiradora de óperas, con mujeres sentadas en sillas de enea en las puertas de sus casas. Estábamos los dos, el con su guitarra, y yo con mi bolígrafo y un trozo de papel estraza, de los que se utilizan para los cartuchos de pescao frito. El estiró la voz, yo probé mi bolígrafo, refregándolo con rabia sobre el arrugado papel, y brotó una canción que más tarde levantará conciencias en esta tierra nuestra:

Andalucía, la que divierte
clavao a fuego lleva un puñal
de yunques viejos que la dirigen
y la enseñaron sólo a rezar.

Andalucía, Andalucía,
de pueblos blancos y limpia sal
tiene la pena de sus poetas
los que murieron y morirán…

Sombras de la muerte, siempre, persiguiendo a los poetas andaluces.  Dijo Lorca:

Quise llegar a donde
llegaron los buenos.
Áy, he llegado, Dios mío!
Pero luego
un velón y una manta
en el suelo..

Cuando yo me muera,
enterradme con mi guitarra
bajo la arena…

Lo tuyo, Pepe Suero, como poeta de barrio, como yo, sería haber cantado una canción,  con tu voz penosa y desgarrada, en la soledad de tu entierro, a los que no te vieron ir hacia ese cielo nuestro de una Andalucía que ya muy pocos soñamos.  Tú desde allí ponle la voz Pepe, yo, como aquella noche de agosto sevillana pongo la letra en tiempos de petenera:

Andalucía, Andalucía
la de la pena, la del dolor
sigue al servicio de los señores
que han destrozado su corazón.

Así nos hubiera gustado verte ir, Pepe, cantando una canción con toda la carga popular de su mensaje, en aquella soledad verde del cementerio sevillano, los veinte o treinta que aún creemos en una Andalucía Libre.

secretOlivo

Lo que no te cuentan de Andalucía, la Andalucía que no te cuentan.
secretOlivo

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