Gratitud (a Wislawa Szymborska)
En la estación de tren, mientras se esfuman todas las presencias, he conocido la noticia: Wislawa Szymborska ha muerto.
No hay en este andén muchachas que lloren ausencias ni soldados con frío. Pero continúa siendo un lugar obligado para el conocimiento. Al final siempre estamos los mismos tres o cuatro… Bebedores. Fumadores. Perplejos. Como Wislawa: una gran bebedora, fumadora y perpleja. Hermosa hasta sus 88 años…
Como ella, aquí vamos cerrando los balcones. Como ella continuamos dándole vueltas a un debe y un haber que no cuadran…
En mi trabajo tengo un poemario de ella junto a una pequeña escultura del Castillo de Sancti Petri… Lo abro:
Gratitud
Debo mucho
a aquellos que no amo.
El alivio con que acepto
que son queridos por algún otro.
La dicha de que no soy yo
un lobo para sus ovejas.
Paz para mí hacia ellos
y libertad de ellos hacia mí,
y eso es algo que el amor no puede dar
ni procura arrebatar.
No los espero
de ventana a puerta.
Paciente
casi como un reloj de sol,
comprendo
lo que el amor no comprende,
perdono
lo que el amor no perdonaría (…)
Wislawa Szymborska
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